简介
如果你正在寻找一本充满奇幻与冒险的年代小说，那么《我在垃圾堆里，长出血骨》将是你的不二选择。作者“一杨炖错”以细腻的笔触描绘了一个关于陈念的精彩故事。目前这本小说已经连载，喜欢这类小说的你千万不要错过！
我在垃圾堆里，长出血骨小说章节免费试读
第1章 千禧年，我出生在天津最脏的角落
公元2000年，农历庚辰龙年，新世纪的钟声在无数人的期盼里敲响。
整个中国都像被人按下了快进键。北京申奥的口号贴满大街小巷，沿海工业区的机器二十四小时不停转，城市里的楼房一栋接一栋从地平线上冒出来，以前难得一见的小轿车，渐渐开始在马路上排起长队。电视里天天播放着宏大的叙事，报纸上印着烫金的大字，街头巷尾，人人都在说发展，说机会，说未来。
那是一个连风里都飘着希望的年代。
只是这希望，从来没有吹到过天津城郊那一片无边无际的废品场。
这里是城市的背面，是繁华投下的阴影，是被规划、被建设、被歌颂所遗忘的地带。一踏入这片区域，最先扑进鼻腔的，是混杂了铁锈、霉腐、尘土、塑料与残羹剩饭的味道，那味道厚重、沉闷、经年不散，像一块浸透了脏水的破布，死死捂在人的口鼻之上。
地面永远是坑洼的，晴天一身灰，雨天一身泥。各种各样被城市抛弃的东西堆积如山：破家具支离破碎，废家电层层叠叠，塑料瓶与纸壳压成巨垛，白色的塑料袋挂在枯枝上，挂在矮墙上，挂在一切凸起的地方，风一吹，便像无数只苍白的鬼手，在半空里无力地摆动。
在这片荒原的最深处，立着一间勉强能被称作“房子”的棚屋。
墙体是捡来的锈铁皮，被风吹晒得斑驳不堪，红一片，褐一片，黑一片，像久病不愈的皮肤。屋顶盖着三层破旧的塑料布，用碎石与废铁丝压着，一到下雨天，屋里就要摆上七八个豁口的破盆，叮叮当当接上一夜。门是半块残缺的木板，合页早就坏了，用一麻绳拴在柱子上，挡风都勉强。
屋里没有一件像样的东西。一铺土炕占去小半空间，炕席早已磨得发亮，边缘翻卷，露出里面发黑的草秆。一张三条腿的木桌，用两块断砖勉强垫平，桌面上布满油渍与划痕。一个捡来的衣柜，门板歪斜，里面挂着的，是全家仅有的两三件换洗衣物。天花板上垂着一电线，底端吊着一盏十五瓦的白炽灯泡，灯光昏黄微弱，照不亮屋子的角落，反倒把人影拉得又细又长，像随时会断。
这就是我来到人间的第一处地方。
我的母亲叫王桂兰，那一年三十一岁。
她是山东临沂人，没读过书，不识字，只会歪歪扭扭写自己的名字。她的手掌宽大、粗糙、指节突出，掌心布满老茧，那是常年搬纸壳、扛废品、拉车子、重活磨出来的。她的胳膊上留着大大小小的淤青与划痕，有的是铁皮划的，有的是重物砸的，有的是冬天冻裂后留下的疤。可就是这样一个被生活磋磨得面目憔悴的女人，眼神却硬得像老家山坳里的青石。
她这辈子认一个死理：
人穷，不能志短；
人苦，不能骨头软。
我的父亲叫陈老实，人如其名，老实、木讷、沉默寡言。
他比母亲大两岁，同样是从山东农村出来的人。他一辈子没跟人红过脸，别人骂他，他不还口；别人占他便宜，他不计较；别人欺负到头上来，他也只会往后缩。他的背，从年轻时就有点驼，那不是天生的，是被生活一点一点压弯的。他的手比母亲更粗更黑，指甲缝里永远嵌着洗不净的黑泥，那是铁锈、尘土、油污渗进皮肉里的痕迹，跟着他一辈子。
一九九八年，他们听说天津钱好挣，捡破烂都能发财，便揣着从亲戚家借来的八十块钱，坐了一天一夜的绿皮火车，一路颠簸，闯过关东。
现实没有给他们发财梦，只给了他们一记又狠又重的耳光。
没有户口，没有暂住证，没有正规单位愿意接收。工厂进不去，工地嫌他们没背景，就连最底层的零工，都轮不到他们头上。走投无路之下，他们只能选择收废品。
一辆别人淘汰下来的二手三轮车，一把锈迹斑斑的铁钩子，几条编织袋，就是他们全部的家当。
每天天不亮，母亲就扯着嗓子，在城郊的街巷里吆喝：
“收废品咯——旧书旧报旧家电——”
父亲则在后面默默蹬车，汗水顺着额头往下淌，滴在车把上，滴在路面上，瞬间就被燥的土地吸得净净。
他们起得比太阳早，睡得比月亮晚。一天挣十块、二十块，交完房租，买完最便宜的米面，兜里就再也剩不下什么。子像一口枯井，一眼望得到底，苦得发涩，却又不得不一口一口咽下去。
我就是在这样的子里，毫无准备地来了。
没有产检，没有产房，没有医生，没有接生婆。
母亲发作的时候，正是深冬最冷的一天。西北风在外面呜呜地吼，像无数只饿狼围在棚屋四周。她咬着一块早就准备好的破布，在土炕上翻滚，疼得浑身抽搐，冷汗把破旧的褥子浸得透湿。她不敢大声喊，怕引来旁人的闲话，只能把所有剧痛闷在喉咙里，发出低沉而压抑的嘶吼。
那声音撞在薄薄的铁皮墙上，弹回来，又撞回去，空洞又绝望。
父亲吓得手足无措，浑身发抖。他想上前，又不知道该做什么；想说点什么，又只会反复念叨那一句：
“坚持住……桂兰，坚持住……”
他这辈子最怕的，就是看见母亲受苦，而自己什么也做不了。
我落地的那一刻，天还没有亮，黑暗依旧笼罩着整片废品场。
我很小，很轻，浑身皱巴巴的，像一只没长毛的小猫。可我的哭声却异常清亮，细而韧，穿透了棚屋，穿透了寒风，直直扎进那片沉沉的夜色里。
母亲把我紧紧搂在怀里，贴在她心口最暖的地方。眼泪毫无预兆地滚落，砸在我的脸上，滚烫，又迅速变冷。
“就叫陈念吧……”她的声音虚弱，却异常坚定，“念想的念……”
她没文化，取不出什么文雅寓意的名字。她只希望，她的儿子这一辈子，能有念想，有盼头，有一条能走得出去的路，别像他们一样，一辈子困在泥里，连一点光都摸不到。
父亲蹲在炕边，一口一口抽着自己卷的旱烟。烟味呛人，混着屋里的血腥味、腥味、霉味，在狭小的空间里弥漫。他伸出那双裂满血口、黑得洗不净的手，悬在半空中，抖了很久，终究没敢落下来。
他怕自己手上的粗粝，弄疼我这个刚来到人间的小生命。
“苦了孩子了……”他声音沙哑，“生在这么个地方……”
那一天，是新世纪的开端。
有人在庆祝，有人在狂欢，有人在规划宏伟的人生，有人在拥抱闪闪发光的未来。
而我，陈念，一出生，就站在中国最繁华都市的阴影最深处。
我第一眼看见的世界，不是蓝天白云，不是净柔软的被褥，不是温暖明亮的灯光
是锈铁皮，是破塑料，是纸壳山，是寒风，是尘土，是父母被生活压得喘不过气的脸。
我出生在垃圾堆里。
从一开始，命运就给我钉死了最低的起点。